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Mediados de los a\u00f1os setenta. La ciudad todav\u00eda es peque\u00f1a, todo el mundo se conoce. El Teatro Chino de Manolita Chen llega cada a\u00f1o por la fiesta mayor o por la Feria de Noviembre (la memoria mezcla las hojas del calendario) y monta su estructura en la plaza de las Casernes, junto al pabell\u00f3n deportivo. Grandes carteles anuncian el espec\u00adt\u00e1culo, que no es ni un teatro ni un circo, pero semeja ambas cosas. Los artistas se quedan una semana o quiz\u00e1s m\u00e1s. Los jubilados son el p\u00fablico m\u00e1s fiel. Los chiquillos \u2013nosotros\u2013 pasan delante de aquel entoldado un mediod\u00eda, y se dan cuenta de que, en uno de los lados, hay una apertura que permite ver el interior. Fascinados, los ni\u00f1os se adentran. Teatro Chino suena a pel\u00edcula de Fu Manch\u00fa, a historieta de Tint\u00edn, a aventura del s\u00e1bado por la tarde, cuando todos los h\u00e9roes ganan. Los chicos esperan ver a Manolita Chen, que debe de ser una mujer sensacional, y a los chinos, y quiz\u00e1s alg\u00fan secreto escondido en aquel espacio, que es \u201cs\u00f3lo para mayores\u201d. Son los a\u00f1os de los primeros cines S, del destape, los a\u00f1os en que el quiosco de la Rambla tiene revistas con chicas desnudas, que algunos parroquianos compran a escondidas, poni\u00e9ndolas dentro del Mundo Diario y del Tele\/eXpres. Son a\u00f1os de v\u00e9rtigo, de cosas viejas y nuevas que se van mezclando.<\/p>\n
El interior del Teatro Chino es \u00adoscuro y huele raro. Los chavales entran con una mezcla de temor y placer, han escuchado que los mayores hablan de este lugar, siempre con medias palabras. Que si las piernas de las chicas, que si los chistes, que si la m\u00fasica y el ambiente… Son demasiado peque\u00f1os para entender aquellas expresiones adultas, s\u00f3lo saben que aquel sitio \u2013decadente, tronado, rancio\u2013 es importante porque all\u00ed suceden cosas especiales, extraordinarias. Avanzan lentamente, como los ladrones que han entrado a robar. Se de\u00adtienen. Han o\u00eddo un ruido. Se miran los unos a los otros. No saben qu\u00e9 hacer. De pronto, dos figuras salen de alg\u00fan rinc\u00f3n. Un hombre peque\u00f1o, \u00advestido con un mono azul, acompa\u00f1ado de una mujer con albornoz y un cigarrillo en la mano. \u201c\u00bfQui\u00e9n hay?\u201d, pregunta el hombre mientras retira unas cuerdas del suelo. \u201c\u00bfQui\u00e9n hay?\u201d, repite, esta vez con un tono menos amistoso. Los \u00adni\u00f1os salen corriendo espiritados, \u00adgritan y r\u00eden. \u201c\u00a1La madre que os pari\u00f3!\u201d, suelta el hombrecillo. Una vez fuera, unas calles abajo, los ni\u00f1os empiezan a reinventar lo que han vivido y a\u00f1aden salsa: que si la mujer era muy alta, que si el hombre llevaba un perro, que si dos chinos han salido a perseguirlos…<\/p>\n
A principios de este a\u00f1o ha muerto Manolita Chen, el alma de una industria de lentejuelas y kil\u00f3metros que conviv\u00eda con la censura. Aquellos ni\u00f1os nunca pudieron ver ninguna funci\u00f3n del Teatro Chino, el negocio desapareci\u00f3 antes de que fueran adultos. Fu Manch\u00fa todav\u00eda los espera.<\/p>\n
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